Ноябрь в поэзии

Опубликовано в разделе: 
Времена года

Облетевшие листья с деревьев, обнажившиеся ветви, тонкий лёд на реках и озёрах, холодный ветер, почерневшая земля в ожидании первого снега… Именно так описывает ноябрь Александр Трифонович Твардовский:

В лесу заметней стала елка,
Он прибран засветло и пуст.
И оголенный, как метелка,
Забитый грязью у проселка,
Обдутый изморозью золкой,
Дрожит, свистит лозовый куст.

Поэтика ноября полна печали, желания укутать плечи тёплым пледом, взять в руки чашку с горячим чаем.

Роняет лес багряный свой убор,
Сребрит мороз увянувшее поле…

Кто же не помнит эти строки Александра Сергеевича Пушкина? Или вот эти:

Уж небо осенью дышало,
Уж реже солнышко блистало,
Короче становился день,
Лесов таинственная сень
С печальным шумом обнажалась,
Ложился на поля туман,
Гусей крикливых караван
Тянулся к югу: Приближалась
Довольно скучная пора;
Стоял ноябрь уж у двора.

И всё-таки Пушкин любил ноябрь! Любил за его поэтическую грусть, за пылающий камин пустынной келье, а ещё – за сиротливость ноября. В ноябрьские дни творческими людьми как никогда остро ощущается своё одиночество, обособленность от толпы. Пушкин ценил это грустное философское чувство и ощущал себя, как мы бы сказали сейчас, на одной волне с ноябрём:

Дни поздней осени бранят обыкновенно,
Но мне она мила, читатель дорогой,
Красою тихою, блистающей смиренно.
Так нелюбимое дитя в семье родной…

Поэтов, обратившихся к ноябрю в поисках вдохновения, часто посещают философские и религиозные размышления. Выразительный пример – в строках Анны Ахматовой, описывающей своё душевное состояние в стихотворении Ноябрь:

Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.

Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной…

Ноябрь в стихах французского поэта Эмиля Верхарна мистичен:

Большие дороги лучатся крестами
В бесконечность между лесами.
Большие дороги лучатся крестами длинными
В бесконечность между равнинами.
Большие дороги скрестились в излучины
В дали холодной, где ветер измученный,
Сыростью вея,
Ходит и плачет по голым аллеям.

Деревья, шатаясь, идут по равнинам,
В ветвях облетевших повис ураган.
Певучая вьюга гудит, как орган…

Вот он - Ноябрь - сидит у огня,
Грея худые и синие пальцы.
О, эти души, так ждавшие дня!
О, эти ветры-скитальцы!

Это стихотворение, написанное в 1904 году, мы не станем приводить здесь целиком – оно довольно длинное. Но рекомендуем прочитать его, каждому, кому созвучно настроение поэта, его восхищение и страх, сплетающиеся в поэтическом восприятии тёмных ноябрьских вечеров…